Буся, 88 - 28 февраля 2015 02:59

Нелюбовь.
О чем ты хочешь поговорить?
О любви. Я могу говорить только о любви , так я устроена. А еще о нелюбви, но это о том же.. Это всё равно, что когда ты задумываешься о жизни, смерть всегда рядом. В одной с ней связке.
Вопрос из анкеты: Что для вас одиночество? Ответ: нелюбовь.
Меня всегда мучил этот вопрос: куда уходит любовь? А вернее почему она уходит? Мы что, лучше узнаем друг друга и то, что мы узнали, вызывает у нас отторжение? Не думаю. Может, привычка, которая приходит на смену чувствам, все обесценивает? Опять не уверена. Бывает же, что привыкаешь, а всё равно любишь, как своего, как родного. А вот разлюбил.. Отчего это?
У меня нет подобного жизненного опыта. Разлюбить не получалось. Поэтому я не знаю отчего.. Зато я знаю, как это, когда тебя разлюбили. Такой опыт есть.
Говорят, наверное британские ученые - они обо всем говорят- что в мозге человека каждый участок за что-нибудь отвечает. За любовь и нелюбовь тоже отвечает голова, болит только сердце и душа, которая обретается с ним рядом.
Головой ты понимаешь абсолютно все. Ты умеешь расставлять точки над Е и даже над всем алфавитом, определять приоритеты, анализировать, оценивать, взвешивать, делать выводы.. И все перемены, которые происходят в отношениях, для тебя очевидны. И ты даже знаешь, как поступить. А вот душа не отпускает, и сердце болит. И ты все время находишь какие-то иррациональные объяснения происходящему, вопреки здравому смыслу. Потому что очень больно. Правда убивает надежду. И веру. А как можно любить без веры и надежды? Оказывается можно. Если отказаться от правды. Забить. Если помнить только о том, как тебя любили и прокручивать в голове этот калейдоскоп счастливых воспоминаний. Но как жить с тем, что есть сейчас? За что зацепиться? И ладно бы, если определенно тебе сказали: все прошло, возврата не будет, живи дальше. Тогда слезы-сопли вытер и пошел.. Жить. А что остается? Ну а дальше как-нибудь, с божьей помощью..
А если не говорят? Если даже говорят, что любят.. Иногда говорят.. А на деле очерчивают тебе круг.. Или даже два. Внешний и внутренний. Внутренний - это запреты и условия, чтобы тебя к себе близко не подпускать.. А внешний - из недосказанности, надежд и невнятных обещаний, которые никогда не оправдываются, но не дают тебе оторваться и уйти.. Куда глаза глядят. Ты только с силами соберешься, бросить все к чертовой матери!, а тебе звоночек: привет! Как дела? И радостно так, с чувством.. Или букет там и слова хорошие, которых ты уже полвека не слышала.. И ты бежишь навстречу, счастье переполняет.. В ушах стучит, сердце того и гляди из груди выскочит.. А тебя мазнули губами по щеке и адьес.. Дела, видишь ли.. В лучшем случае, в кафе один раз посидите. А дальше - тишина. Ну, не абсолютная конечно, разговоры по телефону приветствуются, без фанатизма только, спросят, как день прошел, расскажут тебе, куда в очередной раз шкаф передвинули.. Тебя даже по имени стараются не называть. А как? Да никак. Неопределенными местоимениями обходятся.. Ничего личного.
Вот такой микс. Из затяжных молчаний, невстреч, внезапных пришествий, строго дозированной нежности и пустых телефонных разговоров в формате: как дела? - нормально. И длится это годами. А ты не можешь не думать, не помнить, не ждать.. Каждый день, каждый час, каждую минуту. Ты обречена прокручивать все вновь..
Как же надо к человеку относится, чтобы так его истязать? Ведь любил же когда-то.. Давно только.. Куда все делось, почему.. Ведь ты все та же, такая же.. Постарела только.. И вообще не знаешь, как еще живешь..
Жизнь - смерть.. Нелюбовь. В одной связке. В конечном счете, мы все умираем от недостатка любви.. В одиночестве. И только тот, кто знал любовь, никак не может смириться с этой потерей.

• 
• 
•